— А можно тебя ... потрогать? — спросил Валька. – А то я все еще не верю глазам.

— Ага, трогай — ответил кентаврёнок словами Карлсона, о котором, конечно же, ничего не знал.

Валька протянул руку и неуверенно коснулся кончиками пальцев плеча кентаврёнка. Кожа была прохладной, несмотря на жару, и вполне человеческой.

— Супер! Живой кентаврёнок! – не мог прийти в себя Валька. — Пацаны все с ума посходят, если рассказать! А тебя как зовут?

— Кларки. А тебя? — Вальтер – с явным неудовольствием сказал мальчик, имя ему определенно не нравилось. – Но лучше Валька.

— А ты что, живешь здесь? – спросил Валька, забыв от волнения, что уже спрашивал об этом.

— Нет, я живу не здесь... – медленно, словно вспоминая, сказал Кларки и вдруг, крепко прижав ладони к лицу, заплакал.

— Прости, пожалуйста, — испугался Валька. — Я тебя чем-нибудь обидел? Я не хотел...

— Нет, ты здесь ни при чем, это я сам — всхлипнул кентаврёнок.

Немного успокоившись, он в двух словах рассказал Вальке, что с ним приключилось. С ним и его родным племенем.

Валька присел рядом.

— Ну, успокойся, не надо, перестань — говорил он, поглаживая Кларки по плечу.

Он не знал, что говорят в таких случаях, при таком горе.

Вдруг Кларки поднял голову, прислушался. Слезы мигом просохли.

— Сюда идут — сказал он тихонько.

И правда, где то вдалеке послышались голоса. Валька выглянул из зарослей.

— Это местные пацаны, прячься, не хватало еще, чтобы тебя увидели. — он подтолкнул кентаврёнка в глубь кустов, а сам вышел на открытое место.

В компании было пять пацанов, двое старших, лет по пятнадцать, и трое поменьше, сверстники Вальки, лет двенадцати.

— Опа, гля, Масква тута! — кривляясь, как заправский клоун, подвалил к нему белобрысый малек Стаська.